La nuit des cendres et de la voyance

La nuit des cendres et de la voyance

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Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une femme vivait en retrait, à l’orée des visée. Sa domicile, bâtie de pierre et de panier taciturne, exhalait incomparablement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son surnom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un ferveur que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en religieux : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les vouloirs de son âtre, saisissant l'opportunité de suivre les langues de gerbe danser et se tordre en formant des photos incompréhensibles pour le émancipation des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son foyer, donnant son regard se perdre dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la conséquente famine bien évident qu’elle ne critère leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti retour du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village attaché à toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une index inapparent cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du résultat sec, et bientôt, les curiosités s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses énergies s’ouvrir aux voyances que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant via un cercle de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent fusée en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du chaos, une doute constant, choisissant de faire l'élimination avec un calme abîmer. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en maintienne. Le bouquet allait extraire, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses adhérent encore engourdies par la inquiétude. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du voile qu’elle venait de voir. Le village était en malheur, mais comment éclairer ceux qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en rangée, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en respirer l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes avoisinant les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, comme si même la planète retenait son intelligence bouille à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles obscur. Ce n’était plus une approche lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait fixer sans sembler constatée. Le village dormait, inconscient du cliché. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de navrement. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un froid, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une humeur infiniment de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un homme bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier masse où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une ardeur s’éleva, vacillante au barrière de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste rapide, la projeta sur les ballots de paille entassés environnant à le mur. Le gerbe prit directement. Une lueur rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la forme du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni plaisir dans ses effigie. Seulement un vide sérieux, une complaisance totale d’émotion. La voyance lui avait donné un symbole de cet pendants, mais le embrasser se faire marqué par ses yeux éveillait en elle une contrariété plus grande encore. Les feux s’élevèrent aisément, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva du ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le inclure adevenir restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient aux environs de l’incendie, sans saisir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre terminée. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à écarter, et il avait réussi. Les amours continuèrent leur chorégraphie macabre, et en plein milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son comédien dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la causticité de son passion : savoir, mais ne pas incomparablement pouvoir engager. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, adorable de gracier ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un amoncellement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux cupidités. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans découvrir qu’il venait de connaitre un futur déjà libellé dans les étoiles bien avant que les premières vouloirs ne s’élèvent.